Dictée Terminale sur la synthèse au plus haut niveau : orthographe, accords et style : L'héritage des mots

A priori, rien ne prédisposait cet homme, fils d'ouvriers, à devenir l'un des plus fins connaisseurs de la langue française. Il l'avait apprise seul, obstinément, dans les livres qu'on lui avait prêtés³ et ceux qu'il avait dû rendre à regret. Autodidacte s'il en fut, il collectionnait les mots rares comme d'autres les médailles : acrimonie, dithyrambe, paroxysme, exsangue² — ce dernier l'enchantait, il en aimait jusqu'à l'orthographe, ce x que tant d'élèves oublient. Il eût pu, grosso modo¹, se contenter d'un savoir approximatif ; il exigeait, au contraire, une exactitude de bénédictin. « Un mot mal orthographié, disait-il, est une pensée mal née. » Ses adversaires, qu'il avait pourtant ménagés, le tenaient pour un pédant ; ceux qui l'avaient vu travailler savaient qu'il n'en était rien. La rigueur qu'il s'était imposée, il l'avait faite sienne⁴ sans jamais s'en vanter. Bien qu'il eût publié⁵ maint ouvrage, il répétait, avec un sourire, qu'il lui restait tout à apprendre. Les conférences qu'on l'avait entendu donner, in extremis, devant l'Académie, faisaient salle comble. Le statu quo lui était insupportable : la langue, affirmait-il, est un héritage vivant, non un musée. Il craignait pourtant qu'on ne la laissât s'appauvrir, que les générations futures n'en perdissent le goût. « Que restera-t-il, demandait-il, quand nous aurons tout abrégé ? » Nul ne sut lui répondre. À sa mort, on retrouva, ci-jointes à son testament, mille pages de notes — non, davantage — qu'il avait accumulées in petto, sans espoir de les publier. Elles valaient, à elles seules, tous les dictionnaires : car un homme y avait mis sa vie.

Les passages surlignés renvoient au corrigé commenté.